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Berlin, Januar 2033
Ich stehe mit dem sechsten Glas Rotwein in der Hand an der Hotelbar. Eigentlich tun mir die Füße weh, aber als Prominente muss ich Stehvermögen zeigen. Ein blutjunger Journalist lächelt mich an. Wie alt mag er sein? 28? Ein gutes Alter für einen Mann. Er fühlt sich offenbar ermutigt, kommt auf mich zu.
„Frau Bodenlosz, wie finden Sie es, im fortgeschrittenen Alter zur Hoffnungsträgerin aufzusteigen?“, fragt er.
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